Sono millenni che sovrasta l'alveo

con nuovo ribollire e nuove spume,

l'acqua che fugge, e alcuna legge arresta,

verso lontana foce.

La vena che s'avanza in altra forma

già sfigura l'istante ora vissuto.

Altro tempo che scorre, un batter d'ali,

novello moto nell'alterno moto.

Pur io pensoso riguardando il flusso

in essa mi ravviso acqua perenne

e nel suo gorgo alterno mi dibatto

verso lontana foce